Zwischen Farben

It was September—  in the fading days,  when sadness came softly,  for no reason,    and stayed.

 It comes at night—    this longing. What shall I do? I let it sit with me,    and say nothing.

I crave the heat that sears the bone. Each breath a wound, each touch a vow — I want what breaks me, here and now. For beauty whispers, soft, unkind, “Decay, to leave your truth behind.” So still I crave, with open eyes, the fire — where my ending lies.

I think of you so often, more than words could ever say, in quiet moments, fleeting thoughts that never fade away.   You have no idea, how softly you remain—   a whisper in my every day, a warmth I can’t explain.

But I — I carried it all, the ache that burned, the trembling light, the fierce, unquiet pulse of being. I loved with hands flung open to the sky, reckless, unguarded — and he, with only half a heart to give, was never mine to keep.

 She burns through silence,    wild and bright, a storm that dances into night. No cage can hold,    no rule define— the chaos in her is divine.

You are my anchor... You are my anchor   in every storm, my light   when the world goes dark. With you, I face anything,   unshaken,    unbroken,     unafraid. Together, we can go anywhere— to the ends of the earth   and beyond. 🎨Silvia Hametaj

The fire burned  too bright for two,  I broke apart, but made it through.  The silence fills the nights    I know— I carry the light     no one can hold.

We were taught  to name things clearly:      this is love  and      this is not. But life speaks softer—      in shades,      in pauses,      in feelings that do not ask  to be decided. Yes,  there is a way between—  felt by the heart      before thoughts arrive.

 I found within myself       a quiet, hidden grace,      a brightness long asleep,           without a name or place. Once veiled beneath the noise, it slowly came to light— A beauty always present,  now rising into sight. (Because of you)

Music slips inside ... Music slips inside,    soft and steady— paintings follow,    framed and near; And my chest lights up,   still burning   with a quiet fire I never learned to name.

I wait for winter’s tender hush... I wait for winter’s tender hush, for snow to hide me from the world; I’ll drink my cocoa, faint and warm, and watch the pale, unending day. I’ll write to ghost who never write, and read of love that fade away— while silence fills the little house, and time just slowly melts away.

Venice is no city— she is a dream that dreams of you, a veil of desire draped over the skin of the soul. A gentle wound of beauty, fleeting as a kiss in fog— a dream that melts into the mist, yet never fully fades.

Forget-Me-Nots Blue spring sky remembers -  a "Never!" lost to silence,  autumn glows in gold.

 I wish I lived in another time, Another heart, another rhyme, A world that starts—and ends—with you. If dreams could bend the threads of fate, I’d cross the stars; I wouldn’t wait. In that life, so pure, so true, I’d find my home in loving you.

I will always love the ghost of you, the shadow painted bright and true. A dream I shaped from borrowed light, that vanished softly into night.  I built a heart from fragile glass, and loved the light that couldn't last. Where once I swore the truth was fair.

Hier sind wir – eng beieinander, auf demselben Boot, vereint durch ein gemeinsames Schicksal . Und doch trägt jeder von uns seine eigene Geschichte – keine davon ist leicht. Wir wissen, was wir zurücklassen. Wir wissen, was hinter uns liegt. Manche von uns klammern sich noch an den Gedanken: Es wird schon gut, wir werden zurückkehren.  Doch tief im Inneren spüren wir: Es gibt keinen Weg zurück. Niemand weiß, was uns erwartet. Was wird mit uns geschehen? „Ich werde es schon irgendwie schaffen“ , denkt eine Mutter –  “aber was wird mit meinem Kind?”  Wird es aufgenommen, geliebt, als Mensch gesehen? Wird es die Chance bekommen, ein glückliches Leben zu führen? Eine einzige Träne rollt über ihre Wange, während ihr Blick über den Horizont in die neue, ferne Welt wandert. In dieser Träne spiegelt sich alles: Trauer und Angst, aber auch Erleichterung – und eine leise, zarte Hoffnung. ------------------------------------------------------------------------- Tu smo – tesno s...

Die Ekstase der heiligen Teresa von Gian Lorenzo Bernini ist eines dieser Kunstwerke, das den Atem anhält. Nicht nur durch die meisterhafte Marmorarbeit, die Körper und Stoffe in Bewegung verwandelt, sondern durch die Tiefe der Erfahrung, die darin sichtbar wird. Teresa von Ávila beschreibt in ihren eigenen Schriften, wie ein Engel ihr Herz mit einem goldenen Pfeil durchbohrt – ein Schmerz, so süß, dass sie ihn nie missen möchte. Bernini übersetzt diese Worte in ein Bild, das gleichermaßen sinnlich wie spirituell ist: der halbgeöffnete Mund, die zurückgebeugte Gestalt, die nackten Füße. Hier berühren sich Himmel und Erde, göttliche Ekstase und menschliche Lust. Als ich in Rom war, wollte ich dieses Kunstwerk unbedingt sehen. Und es hat mich tief berührt – es war, als hätte die Erde den Himmel getroffen. Simone de Beauvoir bemerkte einmal, dass Teresa die einzige Frau in der Geschichte war, die wirklich so lebte, wie sie es wollte – ganz in der Tiefe ihres Glaubens und ihrer Leidens...

Es begann mit ihm – und mit der Kunst, die bei mir eine geheime Tür geöffnet hat. Ein Aufblühen, ein Brennen – und dann: Leere. Ein Raum, der auf einmal still war. Doch wo etwas fiel, blieb kein Nichts. Die Erde war offen – weich, dunkel, bereit. Und eines Tages, fast ohne zu wissen warum, legte ich etwas hinein. Kein Verlangen. Kein Ziel. Nur etwas, das leise lebendig war. Jetzt wächst dort etwas. Still. Tief. Ich weiß noch nicht, was es ist. Aber es atmet. Und ich bleibe. --------------------------------------------------------------------------- Vse se je začelo z umetnostjo, ki je v meni odprla skrivna vrata, za katera nisem vedela, da obstajajo. Razcvetelo se je ter zažarelo – in potem: potem naenkrat ni bilo ničesar več. Le praznina. A kjer je nekaj odšlo, ne ostane "nič". Zemlja je plodna – mehka in pripravljena. In nekega dne, skoraj ne da bi vedela kdaj in zakaj, sem vanjo nekaj zasejala. Brez hrepenenja. Brez cilja. Le nekaj, kar je tiho ...

Da sehe ich etwas anderes, als ich eigentlich sehen soll – oder als Miró es gemeint hat. Keinen Tänzer, keinen Mann, der mit seinem ganzen Herzen begeistert tanzt, vielleicht in einer Bar in Barcelona im Jahr 1925. Ich sehe etwas anderes. Und genau darin liegt die Schönheit der Kunst: Sie spricht zu jedem von uns auf ihre ganz eigene Weise. Ein Herz, das an einem dünnen Faden hängt – verletzlich, schwebend, fast schwerelos. Mirós Bild trägt den Titel „Dancer“ – und doch erscheint es nicht allen wie ein Tanz. Manchmal sehen wir darin etwas anderes: ein Herz, gehalten von einem Faden, begleitet vom stillen Mond. Vielleicht liegt darin eine Wahrheit: Kunst tanzt nicht nur auf der Leinwand, sondern auch in unseren Augen. Was der eine als Bewegung sieht, erkennt die andere als Verletzlichkeit. Und vielleicht ist es genau dieses Paradox: Dass ein Faden, der so leicht reißen könnte, zugleich das Einzige ist, was unser Herz noch trägt. Der Mond fügt eine stille Dimension hinzu: ...